II

Yivrail Mihalik era un desastre siempre que la miraba pasar. Los naipes de sus trucos caían de sus manos y llegaban al piso siendo de un color café claro; inconscientemente las había cambiado en el transcurso de su caída, no había impresionado a nadie, sólo había cambiado el color, distinto al negro y al rojo, como lo tenía cualquier naipe de póker, a veces un truco imperceptible para los ojos de algunas personas. El agua cristalina que contenía una pecera redonda, que utilizaría para su último espectáculo, terminaba siendo de un tono dorado porque ya lo había transformado en miel, los peces pronto se ahogarían si no los sacaba de ahí. Todo lo cambiaba a un tono café claro, de toques dorados y verdes pardos, como lo era una hoja de olivo cuando está seca, o aquel color amarillento que tiene el pasto verde después de ser secado por el sol, o el color ocre de las hojas en otoño. Todo era de distintos matices verdes y cafés. Las rosas blancas, las cuales debían cambiar a rojo, se habían transformado al color de las avellanas, al ámbar, o como el color de una nuez moscada cuando ya ha madurado, como las nueces de castilla o del color de las espigas del trigo. Así se le hacía el color de su mirada, así suponía que era el color de sus ojos: de una infinidad de hermosos matices café.

Los presentes se daban cuenta del nerviosismo de sus manos y del sonrojo de sus mejillas, hasta del brillo enamorado de su mirada, pero siempre ignorantes de la razón de su comportamiento. Así era Yivrail Mihalik: siempre un desastre cuando la miraba pasar.

Los espectadores se impresionaban por el festín de magia torpemente mostrada. Los niños aplaudían asombrados. Los adultos vociferaban palabras de aliento entre risas por su torpeza. Pero aquella figura, que miraba por escasos segundos, era completamente capaz de transformar su mundo. Todo podía salirle mal, soportaba el aburrimiento de las personas por su espectáculo y la mala paga que recibía de ellos. Nada importaba para Yivrail Mihalik, salvo aquellos segundos cuando la miraba pasar. Le gustaba todo lo que ella cambiaba de su mundo. El día había valido la pena… había sido muy hermoso.

Hubo ocasiones en que se sentaba en las escaleras que conducían a la placilla principal. No con intención de hacer sus trucos de magia para el público, no. Se detenía a observar todo con paciencia, y con impaciencia la esperaba. Los niños la reconocían y le pedían por lo menos un truco pequeño. Se conformaban con una moneda de chocolate que obtenía de detrás de sus orejas, envuelta en papel dorado simulando que era de oro —un truco que había aprendido de un viejo mago hace mucho tiempo—. Los niños corrían felices y la dejaban por un momento en paz. Era el solis dies, todo mundo salía a proveerse de lo necesario. La placilla se llenaba de mil puestos, diferentes mercaderes que se distribuían por las calles: ropa, alimentos y cualquier artilugio que se creía necesario. Todo era ruido, envuelto en mil voces y sonidos de las llantas o los claxon de los automóviles de la calle principal.

Sólo esperaba.

Y se daba cuenta de su ausencia, como se daba cuenta de su presencia. Ambas cosas se marcaban muy bien en las emociones de Yivrail Mihalik, a tal punto de no necesitar buscarla, porque ya sabía que la vería. Ningún otro ser le había alterado el alma como lo había hecho Agnes Dalí.

Yivrail Mihalik podría estar sumamente concentrada es su acto de magia, nada podía salir mal, no se desconcentraba con nada, pero cuando sentía aquello que no entendía de dónde surgía, todo era diferente. Su corazón se agitaba, el nerviosismo de sus manos se incrementaba, podía alzar la mirada, no para buscarla, sino para mirarla pasar. Sabía que estaba ahí. ¡No sabía por qué lo sabía, sólo lo sabía! Tal vez su aroma llegaba primero a su sentido del olfato; ignorando, pasando por sobre los miles de olores y aromas que se arremolinaban a su alrededor —el olor de lo dulce o agrio de la fruta, lo exquisito de los puestecitos de comida, ya no percibía el aroma de las personas que se detenían a presenciar su espectáculo—. No sabía la razón, no sabía por qué su alma se inquietaba tanto, mucho antes de mirarla. Y cuando la miraba pasar una vez más, todo se detenía, aquellas emociones eran un solo sentimiento. En el color misterioso de su mirada había encontrado un lugar donde quedarse; donde encontrar tal vez un refugio de lo que era. Había encontrado el detonante fijo del amor: la esencia.